Дорога домой

Без мыслей я стихи творю из прозы.
С умом из звуков создаю слова.
Кто, цельности не потеряв, страсти ума отбросил,
Тот жизни рад сейчас и потому всегда.

---------------------------------------------

В стихах мне эго не помощник,
Только отвлечь, горазда эта часть.
Мол, что за памятник воздвигнут мне из прозы,
Читая это, а вдруг скажут Тварь.
Лишь затаившись в сердцевине существа,
творю и ни на что не отвлекаюсь.
Туда дыханье радо унести меня
И я рад, что дыханием являюсь.

----------------------------------------------

Все изменилось и снаружи и внутри,
Но что вначале мне уж трудно вспомнить.
Так изменили смысл свой стихи
Или с другими мыслями написаны они.
Меняют смысл и отдельные слова
Или же я воспринимаю по-другому.
Теперь, безумец это про меня,
То, что «он гений» пусть твердят другому.

----------------------------------------------

Шла процессия с Далай-Ламой во главе. Все было величественно, торжественно. Улицы были перекрыты для движения транспорта. Весь мир благоволил этому событию. Навстречу процессии вприпрыжку двигался человек. Выглядел он как бродяга. Вот только лицо его было ликующим, блаженным. Охрана уже хотела задержать его, как Далай-Лама жестом остановил их. Он подошел к человеку и сказал: «Ты так бодр и весел, несмотря на свой внешний вид. Можешь ли ты сказать мне, что привело тебя в такое состояние?». Человек рассмеялся, сказал: «Не выдумывай», - поклонился и поскакал дальше. Далай-Лама повернулся вслед человеку и тоже поклонился. «Безумец», - обронил кто-то из людей находящихся в процессии и люди немного оживились, обсуждая и развивая эту ситуацию. Волна негодования каталась по толпе взад и вперед словно маятник. И только Далай-Лама улыбался, спокойно радуясь. Ибо все, что человек может придумать, скорее уведет его от самого себя, а значит, еще один нашел дорогу домой.

Мы образ Бога и подобие его,
Он не проявлен, все и сразу наполняет.
Вся сущность наша - это часть его.
Подобно Богу сущность заполняет все,
На что внимание наше свою силу направляет.
Наполнив что-то, проявиться мы хотим,
Но Бог во всем, он на любовь лишь уповает,
А мы с богом в уме лишь то хотим,
Что весь наш мир всецело отравляет.
Он не концепция, ни вера, ни идея.
Он чувство сладостное, что внутри тебя.
Направь туда внимание и проверишь,
О чем тебе рассказываю я.

-------------------------------------------

Ты кто?
Я это ты.
Не говори мне чепухи.
Сейчас же отвечай, а то…
Ты сам то кто?
Я Владислав, сын Яромира, того что…
Стой, не говори мне чепухи.
Ты можешь рассказать мне хоть момент зачатия себя
И все что после было до сегодня.
Добавить родословную свою
И каждого из предков всю историю.
Но кем ты сам себя сейчас считаешь?
Я тот, кто здесь стоит и требует ответа.
Да, да. Я вижу это.
Ты здесь, а мысли где твои?
Они ведь это тоже ты?
Конечно. Не морочь меня.
Помилуй, морочишь сам себя.
Ведь говоришь, ты тело, что я наблюдаю.
Я, например, всегда как засыпаю,
В видениях живу, и тела прежнего совсем не ощущаю.
Быть может у тебя как то иначе?
Да, нет.
Совсем неутвердительный и неуверенный ответ.
Ты говоришь, что мысли это ты.
На собственные ощущения вниманье обрати.
Ну что, где в тот момент все мысли? И где ты?

----------------------------------------------

Родился человек
И его ждет великая судьба.
Он принимается творить, не тратя время зря.
Рисует жизнь, на вечности-холсте.
Его картина нарисована везде.
Он безупречен в навыке своем.
Такого автора, мы гением зовем.
Но тут вдруг человеку начинают помогать.
Они стремятся приукрасить, они стремятся подгонять.
Малюют где ни попадя и говорят: «Ты что!?».
«Ты посмотри что получилось? Давай ка заново».
Процесс уже нарушен, энтузиазма нет.
И говорят, что ждать нам всем от автора лишь бед.
Все говорят лентяй он, да что с него возьмешь.
Ему уж не поможешь, былого не вернешь.